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Description

Avez-vous déjà été à New-York ? Ah, New-York... Ville de la fumée et du brouillard. Où les bouches d'égouts vomissent des nuages qui tournent autour de vos mollets. Où les gaz d'échappement font comme un dôme clos au-dessus des rues, les jours d'été. Je suis né là-bas, j'ai grandi là-bas. Je connais la fumée mieux que personne, et la fumée est ma plus grande complice.

Vous ne connaissez ni mon visage, ni mon nom, et pourtant, je vous suis familier. Je suis un écho lointain, l'un de ces « déjà-vu » qui mettent mal à l'aise. Peut-être que vous avez déjà entendu parler de moi, aux actualités, dans les médias, je ne sais. Ou peut-être est-ce parce que je suis un loup, et que dans l'esprit humain, comme dans celui des brebis, tous les loups se ressemblent.

Officiellement, je suis professeur. J'enseigne les rudiments de la philosophie à des élèves à peine moins âgés que moi, et pourtant bien moins conscients du monde que je ne le suis, moi. Le monde tel que nous l'avons fait est devenu une gigantesque machine. Une machine rouillée, folle, aux crocs aiguisés et aux mâchoires puissantes. Une machine qui n'hésite pas à broyer tout ce qui lui résiste, tout ce qui lui échappe. Très tôt, je me suis rendu compte de cet état de fait, et très tôt, j'ai su quelle était ma mission.

Car ils sont nombreux, ces petits grains de sable, ces individus non adaptés qui résistent de toutes leurs forces au joug puissant de la société. En vain. Ils ne font que souffrir, mais leurs efforts ne les mènent nulle part sinon à la chute, dans l'indifférence générale. Moi, je les prends en pitié. J'abrège leurs souffrances, je leur offre l'absolution. Et quand tout est terminé, j'embrasse leurs lèvres froides, je goûte à leur bouche la peur et le sang. Ils auront leur petit moment de gloire, le lendemain, dans les journaux, à la rubrique des faits divers. Ils ne souffriront plus.

Je suis quelqu'un de soigneux. La mort que j'offre est une mort propre. Une balle, rien de plus. Offerte au milieu du front, dans le Troisième Oeil. De moi, ils n'ont le temps de rien entendre, de ne rien voir, ou presque. Juste le clic du briquet, et le déclic - si sensuel - du cran de sûreté, avant la détonation. Et la fumée, toujours la fumée, salvatrice, la fumée comme un avant-goût du paradis : celle de la cigarette, et celle du revolver, quand la balle est partie.

Combien ? J'en ai délivré cinq, pour l'instant, à New York. Mais les choses risquaient de se compliquer pour moi, là-bas, alors je suis parti. J'ai changé d'identité, j'ai nettoyé mes traces. De bibliothécaire, je suis passé professeur. Nataniel Cross. J'ai le nom d'un ange, maintenant. Quoi de plus logique, alors, que de migrer jusqu'à la Cité des Anges ? Je suis certain qu'ils sont nombreux à attendre ma visite, là-bas, à attendre leur libération, leur salut.

N'ayez crainte, je viendrai. Je vous trouverai. Et je vous délivrerai.