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Description

Vieux profil de rp rouillé qui peut encore servir de temps à autre.

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{ girasole }

Kestrel
Septième Rage d'Arsher.

"Si cette jeune fille était un être humain, ou une fée, ou un ange, c'est ce que Gringoire, tout philosophe sceptique, tout poète ironique qu'il était, ne put décider dans le premier moment, tant il fut fasciné par cette éblouissante vision.
Elle n'était pas grande, mais elle le semblait, tant sa fine taille s'élançait hardiment. Elle était brune, mais on devinait que le jour sa peau devait avoir ce beau reflet des Andalouses et des Romaines. Son petit pied aussi était andalou, car il était tout ensemble à l'étroit et à l'aise dans sa gracieuse chaussure. Elle dansait, elle tournait, elle tourbillonnait sur un vieux tapis de Perse, jeté négligemment sous ses pieds ; et chaque fois qu'en tournoyant la rayonnante figure passait devant vous, ses grands yeux noirs vous jetaient un éclair.
Autour d'elle tous les regards étaient fixes, toutes les bouches ouvertes ; et en effet, tandis qu'elle dansait ainsi, au bourdonnement du tambour de basque que ses deux bras ronds et purs élevaient au-dessus de sa tête, mince, frêle et vive comme une guêpe, avec son corsage d'or sans pli, sa robe bariolée qui se gonflait, avec ses épaules nues, ses jambes fines que sa jupe découvrait par moments, ses cheveux noirs, ses yeux de flamme, c'était une surnaturelle créature."

(Victor Hugo, dans Notre-Dame de Paris.)


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{ lveim.fea } - { goldilocks }

Astrid
Sixième Rage d'Arsher.
Ancienne associée du Velours Pourpre.

"Once I had this world, now I've lost it all."

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"Tu contiens dans ton oeil le couchant et l'aurore ;
Tu répands des parfums comme un soir orageux ;
Tes baisers sont un philtre et ta bouche une amphore
Qui font le héros lâche et l'enfant courageux.

De Satan ou de Dieu, qu'importe ? Ange ou Sirène,
Qu'importe, si tu rends, - fée aux yeux de velours,
Rythme, parfum, lueur, ô mon unique reine ! -
L'univers moins hideux et les instants moins lourds ?"

(Charles Baudelaire, extraits de l'Hymne à la beauté.)

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Allongé dans la nuit, il n'a plus besoin de fermer les yeux pour la revoir. Il perçoit chaque courbe de la silhouette lumineuse, perle de nacre, et il est tout de suite enivré par l'odeur, le poison tentateur qu'il veut humer encore, qui pourtant lui échappe, causant une émotion latente dans le creux de son ventre. Ses mains tremblent, il les serre pour faire taire le manque, celui de la peau si chaude, d'une brume de douceur infinie... Les mains qui courent dans son cou, les boucles d'or qui lui frôlent les lèvres. Et ce plaisir dément, ce courant électrique qui le bouleverse, quand il la sent contre lui. Comme si la pureté qui émanait d'elle filtrait par l'épiderme et s'insinuait en lui par contact. Une spirale sensitive, addictive. Mais elle est éphémère, elle s'évapore. Dès qu'elle disparait coulent dans son cœur les gouttes d'une douleur lancinante, qui s'accentue avec le temps. Elle s'est arrachée à lui avec trop de violence. La voix de miel qui glisse dans son esprit et véhicule le manque. L'entendre sans la voir, sans la toucher, sans la posséder est insupportable. La chaleur des paroles rend la léthargie de plaisir si proche, et en même temps l'éloigne, la réduit à néant. Elle appuie là où ça fait mal, rien qu'avec son existence, sa présence dans sa tête. Son souvenir seul est un supplice. Les mots rompent le charme, sèment le doute. Existe-elle ? Il a senti son parfum, il a touché son corps, elle a mouillé ses lèvres contre les siennes... Comment de telles sensations pourraient ne pas être vraies ? Et comment pourraient-elles l'être ? Pourquoi ne peut-il pas la retenir, si elle n'est pas une illusion ? Il ne peut plus la chasser de son esprit, il la sent dans chaque parcelle de sa conscience, dans chaque battement de son coeur. Il voudrait que son corps s'apaise, qu'il ne brûle plus. Il voudrait sa fraîcheur pour apaiser son mal, pour engloutir le manque. Il voudrait qu'elle l'avale, qu'elle le dévore, que la tension physique cesse dans un ultime baiser. Ou qu'elle cesse dans le sang. Il se consume d'un feu corrosif, qui gonfle le désir en haine douloureuse. Il voudrait la toucher, la saisir, la serrer entre ses mains, et l'anéantir. Sentir sa chair fondre sous sa pression, ses os se broyer... La déchirer, arracher cette pureté qui lui écorche la peau. Éteindre ce regard. Ces yeux intenses, avides, qui annihilent le monde autour. Qui plongent en lui, y ravagent tout, se nourrissent de son intérieur. Crever ces grands yeux brillants, éblouissants. Saisir ce visage entre les mains, enfoncer ses ongles dans la chevelure, arracher cette lumière qui l'inonde. Sentir la peau de nacre, vérifier qu'elle existe, et la goûter encore une fois, dans la fureur, dans les larmes et le sang. S'accaparer son odeur et son goût. Faire taire le rire, le chant dans la voix. Pleurer son nom, la supplier de rester, l'inscrire en lui, la graver, la posséder à jamais. Mordre dans les lèvres pulpeuses, en recueillir le jus, lui imposer son baiser, aspirer son souffle, sa voix chaude, tout retenir en lui.

Au matin, on retrouva son corps dans le pré, échevelé, les vêtements déchirés, et le ventre ouvert, transpercé par sa propre lame.

(Texte personnel.)


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{ 0celle }

Loan Mardayle / Paon
Ancienne cambrioleuse du Soleil Noir.
Marquée de l'Ouroboros de Millvisages.

"I need your strength to handle the pressure
I know there will be sacrifice
But that's the price

It's never easy to be chosen, never easy to be called
Standing on the frontline when the bombs start to fall
I can see the heavens but I still hear the flames
Calling out my name

I can see the writing on the wall
I can't ignore this war
At the end of it all
Who am I living for ?"

(Katy Perry - Who am I living for ?)


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{ choriambe }

Mayilis
Acrobate de la troupe de cirque Cercamon.


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{ hedgeh0g }

Anaïs
Personnage spécifique à un rp zombie, jouable aussi en contemporain éventuellement !